EL BALBUCEO DEL ADOLESCENTE. Lo que le pasa a Broncano es que nunca ha salido de su cuarto de adolescente, esa leonera replicada física y mentalmente en su programa. Ese cuarto con fetiches desfondados, juguetes caídos por detrás de otros juguetes, tebeos con légamo que hacen escalera hacia la cama como hacia el río, y el calcetín de las pajas más o menos generacionales o ideológicas. En el cuarto de adolescente, el mundo es una cosa de adultos ridículos, viejos aburridos y tontos antiguos, como guardias de cine mudo, con los que el humor o la crueldad salen solos porque son simple perspectiva, esa perspectiva de la superioridad que en realidad sólo es ignorancia. En el cuarto de adolescente sólo son admitidos los colegas y el tito guay que se las quiere dar de adolescente (a veces se cuela el pervertido que también va de eso, que algo así es Sánchez). Cuando el adolescente quiere salir de repente al mundo adulto, que es enorme, ventoso, múltiple y áspero, y donde no hay corro de colegas, sólo puede, claro, balbucear. 

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Broncano balbuceaba ante Abascal como signo de toda una generación de adultos infantilizados, tanto que no pueden salir al mundo sin aprender a respirar de nuevo. Fuera del íntimo calcetín, de la íntima broma, de la íntima temperatura de charca de su cuarto o de su círculo, como la de un jacuzzi, tiritan y se asfixian. Broncano no tenía intención de entrevistar a Abascal, sino de afirmarse ante los colegas, o sea ante la izquierda con la que parece compartir no ya ideas o contrato sino calcetín. Pero para eso no debería haber renunciado a la ventaja del humor, del vacile y de la pandilla, cosa que hizo quizá por la propia avilantez de la adolescencia. Su fracaso fue absoluto, estruendoso, como si se le hubiera derrumbado encima toda su buhardilla. Hasta en su posterior arrepentimiento, rodeado de rollos de papel higiénico, hay fracaso. Y me explico.

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La confesión de su gatillazo con Abascal fue la confesión de una televisión pública orgullosamente parcial.

Si las ideas de Abascal son perversas y ridículas, no era necesario vencerlo dialécticamente, así que da igual si Broncano balbuceó o se equivocó en los razonamientos, en el tono o poniéndose traje y no pijama de Spiderman. Que Broncano se sintiera decepcionado con su actuación significa que los argumentos de Abascal son argumentos, no obvias barbaridades, y que no son tan fáciles de desmontar. Eso sí, sufrir porque los aplausos del público pudieran validar a Abascal significa que, de todas formas, tampoco Broncano confiaba mucho en la razón ni en la capacidad crítica de la audiencia, adolescente como él, sino más bien en la pura propaganda. Y al reconocer el error de haber consentido un público no habitual que resultó parcial, también reconocía que su público habitual era parcial en el otro sentido. Igual que aceptar la derrota en un pulso ideológico significa admitir que lo suyo es una trinchera ideológica. Tras el fracaso, el refugio de Broncano fue volver a encerrarse en su cuarto de adolescente. Al día siguiente, con Ada Colau de tita guay o quizá sólo pervertida, aún intentaban ganarle a Abascal en diferido, con chistes y guiños regurgitados en la noche, guardados y macerados en el calcetín. Esta vez, con los colegas de siempre, los colegas de calcetín, sí se entendían, se gustaban y se aplaudían todos.

LA PARCIALIDAD Y LA PUREZA. El problema no es Broncano, que podría fracasar como adulto y triunfar como niño zangolotino, lechoso y temblón, con esa cosa de Orzowei que tiene él, en cualquier cadena privada. El problema es la televisión pública. Aunque no como lo entendía Silvia Intxaurrondo, monja de cuarto de castigo del sanchismo. Al día siguiente de lo de Broncano, esa especie de muerte adolescente, como a manos de Freddy Krueger, del graciosillo de la película, Intxaurrondo se preguntaba si “la extrema derecha debe tener cabida en una televisión pública”. No era una pregunta moral, sino ideológica. Sí, porque pronto recordaban las redes que ella entrevistó muy sonriente, en la televisión vasca, al “señor” y fundador de ETA Julen Madariaga, que parecía un mercader de cadáveres consumido por el oficio. Abascal puede ser ultraderecha o sólo conservador, como Irene Montero y hasta Arnaldo Otegi pueden ser ultraizquierda o sólo progresistas (viendo cómo incendia o bombardea la calle y la moral esta izquierda, deben de ser progresistas). Pero de momento sus partidos son legales y no se les puede excluir de la democracia. Menos, desde lo público. Lo que pasa es que aquí no existe lo público, sólo lo partidista. Suele decir Broncano, ahí como con su pijamita de Hulk, que a él nunca le han ordenado nada desde la Moncloa, como si hiciera falta, como si él no supiera que no hace falta. La confesión de su gatillazo con Abascal fue la confesión de una televisión pública orgullosamente parcial. La reflexión de Intxaurrondo, monja con palangana del sanchismo, exigía aún más: absoluta pureza.

EL MONSTRUO HUMANIZADO. Sánchez va de Telepedro a Telepedro como de la alcoba a la cocina. Primero estuvo con Javier Ruiz, que en La Séptima sigue moviéndose como un pez globo (aquello es como estar todo el día mirando un acuario, el acuario de la Moncloa como el de una clínica de bótox). Javier Ruiz, sin sorpresa ni pudor, se limitó a asentir con una ceja levantada y a darle el pie, como si fuera un barman. Pero ya no genera la misma desazón que en TVE, ya no da ese repelús de latrocinio o usurpación que daba en la tele pública, o al menos la tele que pagamos todos. Por los fondos de pecera de la TDT, Javier Ruiz nos vendía al presidente como otros venden relojes de latón hervidos en dorados. De hecho, también intentó vender a Leire Díez, entre pitonisa y actricilla de Esteso, con esos millones del PP que pudo coger pero no cogió, de puro honrá. Sigue siendo más grave todo lo que ocurra en la Telepedro original, TVE.

Sánchez va de Telepedro a Telepedro como de la alcoba a la cocina.

Sánchez llegaba a El perro andaluz después de ese mitin loco en Sevilla, con una rapera con bolsa en la cabeza y con esa Begoña en flor sacándose rosas de la boca, del corazón, de los bolsillos, haciendo de telonera del roquero y dando vergüenza o grima como si fuera Amaia Montero. Parece mentira pero ha vuelto la campaña del amor y del bailoteo sobre la montonera caliente de muertos y escombros que es el país entero (sin duda, Sánchez no tiene más). Begoña merecía casi esas apostillas de Cachitos de hierro y cromo, o sea que cuando ella hablaba de “gente que está juzgándonos (…), diciéndonos lo que tenemos que hacer” el cuerpo pedía rotular “esa gente son jueces y lo único que te dicen es que no hay que delinquir”. Lo que hizo Manu Sánchez después de esta obscenidad fue añadir otra obscenidad. No ya hacerle de espejito de bar, sino reírse con Sánchez, hacer reír a Sánchez, que Sánchez se riera, que todos se rieran con Sánchez. Diríamos eso de blanquear y humanizar al monstruo si los monstruos no fueran siempre otros.

La risa puede ser curativa y puede ser obscena, claro que Manu Sánchez nunca se va a ver en el lado obsceno. A mí me parece que Manu Sánchez, con su modestia de payaso, no deja de estar proclamándose todo el tiempo la mejor persona del mundo. En sana competición, quizá, con su entrevistado, Pedro Sánchez. Los gaditanos conocemos bien ese “tipo”, que se dice en carnaval, el del justiciero con el corazón chorreante y con portezuela de reloj de cuco, el paladín amanerado de todo lo bueno, recto y tierno, que se emociona con sus propias lágrimas y se enamora del tamaño de su propio amor casi fálicamente, ese tipo a la vez modesto y arrogante, blando y avasallador, valiente y ventajista, como el mismo pueblo. A Manu lo ha poseído el espíritu de uno de esos pregoneros gaditanos cubiertos de conchas y redes, como una ballena o un enemigo de Jack Sparrow, y ya sólo ve y siente a través de antifaces de purpurina y pellizquitos de alma o de guitarra con los que se tira al foso, que se dice en Cádiz. Claro que ese padre, madre, amigo, luchador, pueblo, mujer, hombre, hijo, poeta, médico, payaso, soldado, obrero, deshollinador, rico y pobre, defensor de lo público y de lo suyo, son disfraces uno encima de otro. Me sorprendió, o no, que Manu le dijera a Sánchez que a Ayuso lo que le pasa es que “quiere estar en ti o [que] tú [estés] en ella”, que si él fuera facha se traduciría como “lo está deseando” y “en el fondo le gusta”. La verdad es que, ante el monstruo, es preferible ponerse serio y perder antes que ponerse gracioso y dar asco.

Intxaurrondo con el brazalete de monja generala del sanchismo.

LA HUELGA DE LA MONJA. Silvia Intxaurrondo, monja confitera en servicios mínimos del sanchismo, para que no le falten dulces ni obleas, apareció el día de la huelga con brazalete rojo, simbólico o más bien sanatorial, como si tuviera una alergia o un torniquete. El brazalete indicaba que su programa “se considera un servicio esencial” y le permitía hacer huelga con el corazón y propaganda con la sangre. O sea, la salvaba del piquete y de irse a negro, como pasó, lo que son las cosas, en Canal Sur o en Telemadrid, y así poder seguir con los piononos. El brazalete, en realidad, no era sanatorial sino militar, eran los galones de monja generala del sanchismo, secundada por sindicalistas como cabos furrieles. Son una tropa, están a la orden, y un día alguien nos descubrirá cuánto dinero público cuesta este ejército con lacito o con tea. Hablando de tea, al otro lado del país y de la vida, Betevé nos dejaba la impresionante panorámica de una Barcelona nocturna o sólo negra que parecía acosada por un volcán, con lagos magmáticos y humo como del comienzo o el fin del planeta. Debe de ser que la campaña del amor prende en los corazones y en los contenedores, y derrite no ya las mentiras sino hasta el asfalto.